Mi corazón de viaje...

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la Gare d’Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,
pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar
y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.
________

Si pettinava a la garçon
la viaggiatrice che volle insegnarmi a baciare
nella Gare d'Austerlitz.
Primavera di un amore
giallo e frugale come il sole
dell'estate di San Martino.
C'è chi dice che fui io
il primo a dimenticare
quando in un si bemolle di Jacques Brel
conobbi mademoiselle Amsterdam.

Alla fatua New York
dà più ombra che i limoni
la statua della libertà,
ma in desolation row
le sirene delle petroliere
non lasciano ridere né volare
e, nel coro di Babele,
stona uno spagnolo.
Non c'è altra legge che la legge del tesoro
nelle miniere del re Salomone.

E sfidando il moto ondoso
senza timone né timoniere,
per i miei sogni va, leggero di bagaglio,
su un guscio di noce,
il mio cuore di viaggio,
lasciando brillare i tatuaggi
di un passato bucaniere,
di un veliero all'abbordaggio,
di un non ti voglio volere.

E come fuggire
quando non rimangono
isole per naufragare
al paese
dove i saggi si ritirano
dall'offesa di cercare
labbra che fanno impazzire,
bugie che guadagnano giudizi
tanto sommari che sviliscono
il vetro degli acquari
dei pesci di città
che morsero l'amo,
che si immergono raso terra,
che non meritano nuotare.

El Dorato era un shampoo,
la virtù delle braccia in croce,
il peccato una pagina web.
A Comala compresi
che nel posto dove sei stato felice
non dovesti tentare di ritornare.
Quando in volo regolare
toccai il cielo di Madrid
mi aspettava una appena sposata
che non si ricordava di me.

E sfidando il moto ondoso
senza timone né timoniere,
per le mie vene va, leggero di bagaglio,
su un guscio di noce,
il mio cuore di viaggio,
lasciando brillare i tatuaggi
di un passato bucaniere,
di un veliero all'abbordaggio,
di un reggicalze di donna.

E come fuggire
quando non rimangono
isole per naufragare
al paese
dove i saggi si ritirano
dall'offesa di cercare
labbra che fanno impazzire,
bugie che guadagnano giudizi
tanto sommari che sviliscono
il vetro degli acquari
dei pesci di città
che persero le branchie
in un banco di fecciume,
in una spiaggia senza mare.