Ahora Que

Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio, donde nunca falta espacio
para más de un corazón...
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas, muere un tren de cercanías...
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama, ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma que no tenía.
Ahora que suenan palmas por alegrías.
Ahora que nada es sagrado ni, sobre mojado, llueve todavía.
Ahora que hacemos olas por incordiar.
Ahora que está tan sola la soledad.
Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven a dolernos demasiado...
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido, sin querernos todavía...
Ahora que se atropellan las semanas, fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos sienten sin miedo.
Ahora que me despido pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos, que miran las bocas, que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas ni letanías.
Ahora que está en la luna la policía.
Ahora que explotan los coches, que sueño de noche, que duermo de día.
Ahora que no te escribo cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente, que todo es presente, que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido lo que me das.
Ahora que no me mido con los demás.
Ahora que, todos los cuentos, parecen el cuento de nunca empezar.

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Ora che ci baciamo tanto lentamente,
ora che imparo balli di sala,
ora che una pensione è un palazzo, dove non manca mai spazio
per più di un cuore...
Ora che le fioraie mi salutano,
ora che mi addottoro in lingerie,
ora che ti denudo e mi denudi,
e, nella stazione dei dubbi, muore un treno locale...
Ora che rimaniamo a letto,
lunedì, martedì e feste comandate,
ora che non mi ricordo del pigiama,
né ritaglio il cruciverba, né mi ammazzo se vai via.
Ora che ho un'anima che non avevo.
Ora che batto le mani per allegria.
Ora che più niente è sacro, né piove sul bagnato.
Ora che facciamo la ola per fastidio.
Ora che è tanto sola la solitudine.
Ora che, tutti i racconti, sembrano il racconto di un mancato inizio.
Ora che metti altro a quel che si deve,
ora che il mondo è appena dipinto,
ora che i temporali sono tanto brevi ed i dolori non osano farci troppo male...
Ora che sta tanto lontano la dimenticanza,
ora che mi profumo ogni giorno,
ora che, senza sapere, abbiamo saputo
di volerci, come si deve, senza volerci ancora...
Ora che si confondono le settimane, fugaci, come stelle di Baghdad,
ora che, quasi sempre, ho voglia di arrampicarmi alla tua finestra
e togliermi la maschera.
Ora che i sensi sentono senza paura.
Ora che saluto ma rimango.
Ora che toccano gli occhi, che guardano le bocche, che gridano le dita.
Ora che non ci sono vaccini né litanie.
Ora che sta sulla luna la polizia.
Ora che scoppiano le automobili, che sogno di notte che dormo di giorno.
Ora che non ti scrivo quando vado via.
Ora che sono più vivo di quello che sono.
Ora che niente è urgente che tutto è presente, che c'è pane per oggi.
Ora che non ti chiedo quello che mi dai.
Ora che non mi misuro con gli altri.
Ora che, tutti i racconti, sembrano il racconto di un mancato inizio.